La gestion absolue

Nul recoin de la planète qui ne cherche à valoriser ses atouts. Plus un bosquet qui ne soit équipé de poubelle et d'un parcours de santé. Plus un musée qui ne vous flanque un écouteur sur les oreilles dans un souci pédagogique. Plus une vieille ville sans son itinéraire historique balisé.
Rien n'existe plus en soi ; rien n'existe plus qui ne soit toujours déjà pris dans les réseaux omniprésents de l'aménagement et de l'exploitation.
Rien qui ne fasse déjà l'objet d'une statistique, d'une gouvernance, d'une quelconque campagne d'incitation, de sensibilisation, de promotion, de sécurisation, à l'initiative des instances publiques ou de l'entreprise commerciale, parfois combinées.
Rien qui ne soit marchandisé ; rien qui ne soit réglementé ; rien qui ne soit dans une mécanique invincible d'optimisation de toutes les ressources de tout.
Cette espèce de surinvestissement radicalisé, ou d'épuisement systématique des possibles, est en voie d'absorber toute la vie quotidienne.
Je me promenais l'autre jour dans un quartier de la capitale construit au cours des vingt dernières années. Il y avait tout ce qu'il faut : supérette et pizzéria franchisées, crèche, espace vert, grilles, digicodes, plots contre le stationnement sauvage, ralentisseurs, piste cyclable balisée, conteneurs multicolores pour le tri sélectif des déchets.
La ville se réduisait à l'impeccable organisation spatiale des fonctionnalités strictement définies. Plus une fantaisie. Plus une errance. Plus une flânerie. Pas de place même pour un clochard. Une affiche représentant un préservatif indiquait même : Paris protège l'amour.
C'était lugubre. J'ai été content de trouver un peu plus loin un bistro sans gloire, qui sentait la cigarette et l'eau de vaisselle, où des images de sport défilaient sur un écran tandis que des oisifs bavassaient au comptoir. Une fausse blonde, dans la quarantaine, les doigts frémissants sur son clope, racontait ses déboires conjugaux à un petit vieux au teint de brique, devant des bières.
Enfin le retour au réel mal fichu, enfin la pauvre humanité imprévisible, peccamineuse et modeste. Pour un peu, j'aurais payé ma tournée ....

extrait de F.C. n° 1537 du 30/06/2007